Ninguém pode enterrar Sócrates 

    Cinco séculos antes de Cristo, viveu em Atenas o maior dos filósofos, Sócrates. Sua filosofia não era mera especulação, mas a própria vida que levava.

    Já idoso, Sócrates foi condenado à morte - embora inocente. Enquanto aguardava no cárcere o dia da execução, seus amigos e discípulos reviravam céus e terra para livrá-lo da morte. Sócrates, contudo, não moveu um único dedo nesse sentido: com tranqüilidade e paz de espírito aguardou o dia em que deveria beber a cicuta mortal.

    Na véspera da execução, porém, seus amigos conseguiram subornar o carcereiro, que abriu-lhes a prisão. Críton, o mais ardente dos discípulos de Sócrates, entrou na cadeia e disse ao mestre:

    - Foge depressa, Sócrates!

    - Fugir... por que? - perguntou o preso.

    - Ora, não sabes que amanhã te vão matar?

    - Matar-me? A mim? Ninguém me pode matar!

    - Mas... amanhã terás de beber a taça do veneno mortal - insistiu Críton. Vamos, mestre, foge depressa para escapares à morte!

    - Meu caro amigo Críton - respondeu o condenado - que mau filósofo és tu! Pensar que um pouco de veneno possa dar cabo de mim...

    E, puxando com os dedos a pele da mão, Sócrates perguntou:

    - Críton, achas que isto aqui é Sócrates?

    E, batendo com o punho no osso do crânio, acrescentou:

    - Achas que isto aqui é Sócrates? Pois é isto que eles vão matar. Este invólucro material. Mas não a mim. Eu sou minha alma! Ninguém pode matar Sócrates! 

    E ficou sentado na cadeia aberta, enquanto Críton se retirava, chorando, sem compreender o comportamento do mestre.

    No dia seguinte, quando o sentenciado já bebera o veneno mortal e seu corpo ia perdendo aos poucos a sensibilidade, Críton perguntou-lhe, entre soluços:

    - Sócrates, onde queres que te enterremos?

    Ao que o filósofo, semiconsciente, murmurou:

    - Já te disse, amigo, ninguém pode enterrar Sócrates! Quanto a este invólucro, enterrai-o onde quiseres. Não sou eu. Eu sou minha alma.